El duro oficio de atajar

Con seguridad toda persona que se jacte de ser seguidora del fútbol, ha notado alguna vez la relación que existe entre los arqueros. Puesto duro si los hay, el arquero esta ahí, solo, lejos, siempre tiene la culpa. El no hace goles, fiesta del fútbol. A el se los convierten, se los hacen. Nadie se acuerda de las pelotas que sacó y de los puntos que salvó por sus atajadas, no. Todos recuerdan la pelota que se le escapó sobre la hora, lo mal que salió a cortar aquel centro y hasta del penal que no atajó. Pero ojo, la culpa es de él. El defensor comete el penal y al que castigan es al portero, guardameta, golero, o como quieran llamarlo. Pero a lo que me refería en cuanto a la relación de los arqueros entre si, no es durante el partido, si no minutos antes del comienzo. Cualquier persona que haya ido por lo menos una vez a la cancha y se haya dedicado a observar, habrá notado que antes del comienzo del partido, los jugadores cambian de cancha y es en el círculo medio donde los arqueros se encuentran, se abrazan y Dios sabe que se dirán. Pero quiero detenerme acá. Porqué si uno se pone minucioso, ve que esto ocurre casi en un 99.9% de los casos, cosa que no pasa tanto con los jugadores de campo. Desde un principio creí que el saludo y el abrazo era una formalidad del juego, pero pensándolo un poco mejor, esta muy claro a qué se debe ese abrazo. Es en el único momento donde se sienten contenidos, donde se encuentran con una persona que a pesar de ser su contrincante los entiende, y sabe lo duro de su tarea. Después de eso, lo mismo para cada uno, caminar 50 metros hacia el arco con la tribuna de frente y tratar de hacer lo mejor para que no salgan en la tapa de los deportivos como los culpables del fútbol.

¿ Que festejás ?

Mirando el ultimo partido que Banfield le gano a central note algo que cada vez es mas común en el fútbol argentino. El resultado fue 3 a 0, pero eso no tiene importancia. Lo que me lleva a escribir estas humildes líneas es lo siguiente: Los festejos de los goles. ¿Alguien se acuerda de cómo festejaba Maradona sus goles? Ese saltito con la mano al cielo que nos hacia saltar de locura. La cuestión por estos tiempos parece ser muy diferente. Pongo de relieve a Banfield porque es lo último que vi este fin de semana, pero no se crean que los otros se salvan. Así podemos ver desde la fila india de los 10 jugadores ( el arquero se queda en su puesto, no sea cosa que por festejar les hagan un gol) haciendo alusión a un equipo de remo, otros de los más frecuentes es el del lustre de los botines o la carita de foto a la cámara, hasta la vieja y conocida mascara del hombre araña. Que lejos quedaron los festejos espontáneos que nos ponían la piel de gallina al ver ese grito desgarrador de gol. Por estos tiempos es muy difícil encontrar un festejo de ese estilo y no hablo del fútbol argentino, no. El fútbol todo entró en una espectacularización del espectáculo ¿se entiende? El fútbol ya por esencia es espectáculo, no hace falta agregarle coreografías. No es la mascara de el hombre araña lo que hace al fútbol, es la pelota, los jugadores , sus emociones y sentimientos. Pero quiero que me entiendan, no es que me estoy poniendo en la postura de criticólogo y conservador, creo que en estas cosas seria bueno por un momento detener el tiempo, como aquel gol del Diego a los ingleses y su festejo mirando de costado al línea y corriendo a la tribuna para festejarlo con nosotros.
Hay otro punto que quiero explayar y son los goles desde el punto penal. El gol de penal es el gol más simple y en donde es casi un hecho que será conquistado. Por lo que creo que es una falta de respeto salir a festejarlo como si hubiese sido el gol del siglo, hasta un gol en contra podría ser motivo de festejo, pero de penal definitivamente no. Ahora bien, si este penal te hace ganar un clásico sobre la hora, te saca campeón o algo por el estilo puede ser, pero festejar un gol de penal a los 15 minutos del primer tiempo dando piruetas y todo tipo de saltos al mejor estilo circense me parece una locura. Lo que quiero decir con todo esto, es que si seguimos desvirtuando y dando importancia a cosas tan banales como el festejo preparado, armado y estudiado vamos a llegar a un punto donde todo sea show, y es ahí donde nos vamos a dar cuenta de cuan lejos estamos del fútbol.

Esa no se consigue

La tengo, la tengo, la tengo, no la tengo, la tengo, la tengo...y así hasta terminar el fajo, obviamente luego comenzaban las negociaciones por la que no tengo, la cantidad de figuritas a pagar por la que me faltaba dependía del conocimiento que tenia el poseedor de la misma sobre mi álbum, generalmente si era de la otra cuadra, podía costarme menos, pero si se trataba de negociar con alguno de mis compañeros de juegos, la cosa se ponía más dura, el sabía cuantas me faltaban y eso endurecía las cosas, porque aquí se jugaba no solo quien tenía más figuritas en fajitos atados con gomitas, sino quien llenaba el álbum primero.
“La que no se consigue” era la meta, cada paquete que compraba lo besaba y lo abría casi como en un ritual, tenia que estar, si tenia que estar...no..no estaba y así alimentábamos las arcas del kiosquito de Don Antonio, el razonamiento era simple, sino estaba en este estaba en el que seguía, y eso que Don Antonio nos dejaba revolver antes de sacar un paquete. Volver a casa corriendo, pedir más plata y otra vez...no está...
Jugarlas, ni en pedo, salvo que el contrincante fuera fácil, pero no me gustaba perder en las figuritas prefería acaparar y tener varios fajos en el bolsillo, eso tentaba a los demás a desafiarme, pero eso no me importaba, prefería tener muchas para cuando apareciera alguien con “la que no se consigue”.
Una vez, en las figuritas “mundo natural” la que no se conseguía era la tarántula, mientras la maestra enseñaba la orografía de no se que lugar, me puse a pintar con la fibra una de la figuritas, un mosquito...cuando se la mostré al cabezón Lezcano, me dijo: "¡uuuuu! !Se parece a la tarántula!", ese fue el detonante para tramar un truculento fraude contra los fabricantes de figuritas, bien lo valía, el premio era una fútbol Nº 5, si bien yo ya tenía, no había como el que te ganabas llenando un álbum . Así fue como llegué a casa y le di los últimos retoques al mosquito devenido en tarántula, lo pegué desparejo para ocultar evidencias y se lo llevé a Don Antonio, lo miró hoja por hoja y me dijo:
-Bien hecho pibe lo llenaste.
Ansiosamente esperé la llegada del premio, lo tenía que ir a buscar al kiosco una semana después, llegado el día, subí despacio los tres escalones de madera que el kiosquero había diseñado para alcanzar la ventana, y le dije: “¿llego mi premio?”, sí, asintió con la cabeza Don Antonio y me devolvió el álbum, todo tachado, hoja por hoja, figurita por figurita y con una leyenda que decía “la figurita Nº 114 esta falsificada”.
Mi primer acto delictivo había sido un fracaso, tenía que volver a empezar de nuevo. Compre el álbum, mi stock de figuritas me permitió llenar rápidamente los espacios, pero el Nº 114 seguía vacío, una sola, una sola y ya estaba, pero no aparecía, hasta que cierto día debajo de eucaliptus gigante del colegio se me acercó un chico de otro grado y me dijo: “¿Che a vos te falta la tarántula? te la cambio a mi me salió dos veces en el mismo paquete”...no podía creer lo que escuchaba, tratando de ocultar mi ansiedad para no despertar la avaricia del otro, me hice el indiferente, le pregunte:
-¿por cuantas?
-por una, la que me falta
-y cual te falta
-el mosquito
-te veo en el otro recreo, le dije
Y corrí hacia el baño a repasar fajo por fajo, pero no...el único mosquito que tenía lo había arruinado pintándolo como una tarántula...de nada me servían las casi doscientas figuritas que tenía, si el sólo quería el mosquito, fui hasta el grado y pregunté en voz alta si alguien tenía el mosquito pero todos dijeron que no...de vuelta en el patio le pregunte a cuanto pibe se me cruzaba y la respuesta era la misma, “al mosquito la jugé, es resalidora”..
Sólo me quedaban unas monedas en el bolsillo del guardapolvos, las suficientes como para comprar un paquete de figuritas, uno solo...las posibilidades de que me saliera el mosquito eran remotas, aunque era una de las más salidoras. Subí despacio los escalones hasta la ventana, toque el timbre, Don Antonio me miró con cara de malo, y me dijo: no me traerás otro álbum falsificado ¿no?, no le dije, sólo quiero un paquetito de mundo natural, pero déjeme revolverlas, el viejo se sonrío.
-sólo me queda un paquete en la cajita.
Dude por un momento si lo compraba o no, mejor me iba hasta la otra cuadra, seguro allí tendrían más para poder elegir, pero de un impulso le dije: “démelo”, cuando lo tuve entre mis manos lo besé como era habitual, lo sacudí como para asegurarme que no rompería ninguna, en mi mente solo me repetía: “que salga el mosquito, que salga el mosquito” como en trance...lo abrí despacio, las mire una por una, y cuando llegue a la última...ahí estaba, peluda, con sus ocho ojos mirándome...la tarántula

Fabrica renaciendo

Esa bolita no entra.

Nacho nos había contado de lo extraño de su bolita, pero jamás le habíamos creído hasta ese día. “¡Ves que esta bolita no entra nunca!”, se quejó al intentar hacer opi por décima vez en la tarde, al tiempo que sacaba la última de la bolsa para entregársela al vencedor. Con semejante evidencia, había hecho desaparecer nuestras dudas al respecto; definitivamente, la pequeña esfera estaba embrujada o algo por el estilo.

Era una “porce” de tamaño mediano pero, a diferencia de las demás, no tenía dibujo alguno en la superficie, lo que la hacía aún más extraña. Por culpa de la misteriosa canica, Nacho había perdido la totalidad de su colección; situación que, no sólo lo fastidiaba, sino que, además, lo había convertido en el hazmerreír entre los chicos de “La Sexta”.

Su popularidad había decrecido notablemente. Las chicas de la cuadra ya no tenían interés en verlo jugar, pues sentían lástima, y hasta rechazo, ver cómo perdía una a una cada bolita de su colección. En la popa estatua, ya nadie se acercaba a revivirlo como en otros tiempos, a tal punto que llegó a pasar un día entero en pose de John Travolta en “Fiebre de Sábado por la Noche”, esperando que algún alma solidaria se dignase a tocarlo y desencantarlo. Finalmente, y luego de buscarlo por todo el barrio durante horas, tuvo que desencantarlo la mamá, acompañada de un grupo de policías, al cual había llamado desesperada horas antes. Sin embargo, su obstinación lo llevó a continuar jugando con la bolita que no entraba, con consecuencias obvias.

Según él, la conflictiva bolita blanca se la había regalado un anciano que pasaba por la calle una tarde de aquel verano; y que, segundos después, moriría arrollado por un 122 que pasó zumbando por Necochea.

Aquella tarde, Nacho había venido a casa a tomar la leche, y no pudo dejar de contarme lo que le había pasado. “El viejo me la dio, después me quiso decir algo acerca de la suerte mientras cruzaba la calle y, por no mirar, se la puso el bondi”, comentó un poco shockeado.

Pasaron varios días en que no tuvo más remedio que hacer abstinencia con respecto al juego, ya que se venía el torneo interbarrial y sólo le quedaba una bolita, la que no entraba.

Pese a las quejas de la vecinal ante el Comité, Nacho representaría al barrio en el torneo, pues, a pesar de la mala racha que lo aquejaba últimamente, era él el que había sacado más puntaje en la liga del año anterior.

En esa oportunidad, había que jugar de visitante contra los fifís de barrio Martin. Él sabia lo que significaba una victoria ante aquellos usurpadores. Esos que nos hacían llenar de rabia cuando sacaban a bailar a las chicas de nuestra cuadra en los asaltos de Temperley.

El torneo era a las dos en punto en la placita Bélgica, al lado de la campana que gira. Pese a que con una bolita que no entraba no tenía chances de ganar, no tuvimos mas remedio que ir a apoyarlo. Era un “mano a mano” contra el chico mas pedante de barrio Martin.

El juego había comenzado y, de a poco, los dos se iban acercando al opi que se había cavado rigurosamente para la ocasión. A Nacho le quedaba el último tiro, estaba a un metro del hoyo, mientras que el otro sólo a un dedo. Tenía que embocarla sí o sí, porque de lo contrario le dejaría una gran chance a su contrincante. Era consciente de lo complicado de su situación.

Todos nos quedamos boquiabiertos. Nacho, inesperadamente, pareció obviar el opi al tiempo que se concentraba en la bolita del otro. Le apuntó como si fuera a dispararle a su peor enemigo.

“¡Pochi!”, gritó al tiempo que la suya golpeaba a la bolita enemiga con brutal fuerza. Ahora, ambas esferas se alejaban del opi. Pegaditas, como imantadas, una detrás de la otra iban derecho a la alcantarilla. La gente no lo podía creer, quedarían los dos descalificados.

¡Flor de festejo cuando la bolita del otro se perdió entre los fierros del desagüe!, mientras que la de Nacho, que venía atrás, se frenó un centímetro antes. Una vez más, como era de esperar, su bolita se negó a entrar. Éramos los mejores de la zona.

El gordo.

Glorioso asfalto primavera

Despertar al sonido estridente de las primeras horas del día era ya una costumbre nada agradable. Sabía perfectamente que las siguientes horas de la mañana iban a ser pesadas, plagadas de obligaciones sin sentido. Nada me hacía sufrir tanto como la terrible lentitud de la mañana. Lo único que me hacía dar cuenta de que estaba vivo eran esos mezquinos minutos de tiempo que nos dejaban entre hora y hora y que me permitían asomar apenas una pizca de mí mismo, un verdadero partícipe de esa danza maravillosa que los hombres llaman fútbol. Claro que no era lo mismo jugar al fútbol en esa pseudocárcel que en mi reinado, ahí donde no existían límites de tiempo.
Al mediodía comenzaba todo. En el carro ruidoso que me devolvía a mi castillo viajaba siempre con mi Gente de Confianza y antes de descender, en las inmediaciones, si veía a algunos de mis colaboradores, era obligatorio darles a los gritos las instrucciones precisas sobre mis acciones luego de la hora del almuerzo.
Habiendo cumplido con mis responsabilidades protocolares, a la hora predeterminada me reunía con toda la legión en el campo de entrenamiento al que llamábamos “El Glorioso Asfalto Primavera”, que sábado por medio se convertía en campo de batalla, el cual se debía defender con la vida misma si era necesario frente a los “Villanos de Coffeen” del reino vecino.
Allí nos especializábamos cada vez más en el bello arte del fútbol, el cual era la fuente más grande de honor y dicha o de vergüenza y dolor según lo dictaran las caras del destino. Mi tarea, como Rey, era la de llevar adelante a todo el grupo de guerreros, idear las estrategias de ataque correspondientes, asignar puestos dentro del campo pero por encima de todas las cosas hacer que cada uno se sintiera orgulloso por defender nuestra tierra y nuestro orgullo. Pero un día todo cambió… una nube densa de incertidumbre y duda derrumbó todo ese inmenso universo… me destituyeron como Rey y obligaron mi extradición a otras tierras… no podía entender lo que pasaba, me sacaban a la fuerza de mi lugar y me llevaban a donde no era nadie…
Con el tiempo me fui acostumbrando y el mismo tiempo, más que nunca, cumplió su obligada tarea de promover el olvido y eso es lo que me produjo, el olvido mismo…
Muchos años más tarde, volviendo en bicicleta de la cede del Club Atlético Provincial a mi casa de San Luis e Iriondo, pasé por una casita que quedaba en Av. Francia y la cortada Primavera, me resultaba conocida y desconocida a la vez
. Detengo mi marcha, cierro los ojos y empiezo a recordar lentamente y me doy cuenta de que esa casita era mi antiguo castillo, que la cortada era mi campo de batalla, “El Glorioso Asfalto Primavera”. Ahora empezaba a darme cuenta de la “realidad” de las cosas: la pseudocárcel era la escuela, el carro ruidoso era el Fiat 128 Iava de mi viejo, mi gente de confianza eran mis tres hermanos, mis colaboradores eran mis amigos y lo que hacíamos los sábados era jugar un “simple partido de fútbol” contra los chicos de la cortada Coffeen. Además comprendí que no me habían quitado el honor de ser Rey porque nunca lo había sido y que la extradición fue la necesidad de mis padres de mudarnos de casa por falta de espacio.
En fin… la memoria condena el olvido con un baldazo de realidad…

Matias Formia

Algunas consideraciones:

Margen de la sociedad. Esa zona bastante grande de la sociedad, que nunca he sabido por qué se denomina “margen”, cuando en verdad ocupa casi toda la página. Esa zona donde acontece la mayor parte de la literatura novelesca, además de la sección policial de los diarios, la política, el psicoanálisis u otros sucesos menores. Lo más decisivo de la sociedad.
// Ernesto Sabato //

AGATA GALIFI

A la distancia se pueden observar mejor los matices de la vida de una persona, se puede ver como la mujer más buscada del país por la policía se convirtió, con el tiempo, en una leyenda popular. Todos han oído alguna vez su nombre, pocos saben lo suficiente de la historia de esta mujer, pocos saben si esta muerta o aún vive, aún se duda si nació en Gobernador Gálvez o Gálvez, cerca de Rosario, como todos los grandes personajes, esta envuelta en un halo de misterio y grandes secretos.
Agata Cruz Galifi , es el nombre justo para la protagonista de una novela, y así fue, ya que su historia es más parecida a una película, que a la realidad. De padres italianos, habia heredado unos hermosos ojos verdes, y cabello oscuro, su belleza generaba una particular atracción en quienes la conocieron. Agata no era una chica común.
Vivió en Rosario, tuvo domicilio en Oroño al 500, y fue protagonista de una parte de la historia de esta ciudad. Su padre Juan Galifi era un próspero comerciante llegado de Sicilia, pero Don Galifi, no era un hombre común, era “ Chicho Grande”, el Jefe de la “onoravele societᔠ(la Maffia) en la Argentina, durante los años de su apogeo desde 1927 a 1939, y que tuvo a nuestra ciudad como su centro de operaciones. Para Agata su padre era un héroe.
Prostitución, juego clandestino, extorsiones, crímenes por disputas de poder, secuestros a millonarios (aclaro: no es la Argentina de hoy, es la de la década del 30), ese era la realidad detrás del empresario exitoso que era Don Galifi. Agata creció en ese contexto ,y repartió sus días en aquella época entre Rosario y Buenos Aires, estuvo en las fiestas de la gran aristocracia Argentina, en los palcos de los grandes teatros, el hipódromo era una lugar habitual para ella, los caballos de Galifi eran los mejores, especialmente uno: “Fausto”. A partir de Fausto, dirá años después Agata, comenzó todo; la caída de la organización de su padre y su aparición como “la flor de la mafia”; su encuentro en un hotel de Avenida de Mayo con Natalio Botana, el dueño del periódico “Crítica” y la oferta que este le realiza a Agata para que le transmita a su padre, era una oferta tentadora y amenazante, así se lo dijo a Don Galifi quien se negó, a partir de allí, comenzaron los grandes titulares de Crítica ¿Quién es Chicho Grande? y en toda la Argentina no se hablaba de otra cosa ( me acorde de Yabrán, no se porque....), y todas las pruebas llevaban a Don Galifi, quien fue deportado en 1935. Agata tenia por entonces 19 años y se había casado unos días antes con el abogado de su padre del cual se separó tiempo después, enamorada de Arturo Pláceres, un delincuente con un gran prontuario en su haber.

Le decían “la Gata Galifi” y su objetivo era reorganizar la Maffia nuevamente, solo tenia 23 años cuando en 1938 se la buscaba junto a su compañero por un tiroteo digno de la Chicago de Elliot Ness y por falsificación de dinero. La policía la encontró junto a Pláceres y a un amigo en un bar de la Calle Santa Fe y Maipú, con la excusa de buscar sus documentos fueron escoltados hasta la pensión donde estaban en San Lorenzo al 700, y es allí donde se produce otro tiroteo espectacular que pasó a la memoria popular, allí Agata y Pláceres logran escapar , mientras su amigo cae muerto junto a dos policías. Son detenidos un 23 de mayo de 1939, estuvieron escondidos durante casi un año en una vivienda de la calle Liniers al 800, y enviados a Tucumán acusados de planear un robo fantástico al Banco de la Provincia y falsificar dinero para cambiarlos por los billetes originales una vez penetrado al banco (un plan muy audaz, digno de una chica audaz), para esto alquilaron una pensión frente al edificio y cavaron un túnel durante cuatro meses. Nunca se supo porque no se terminó.
Allí comienza “ la Cruz de Agata”, quien es recluida a 10 años de prisión, al confesar sus crímenes por pedido de su compañero quien prometió que “la sacaba en 20 días”. Pero esto no pasó. Enamorada y traicionada, Agata es encerrada durante siete años en el Hospital de Alienados de Tucumán, en una “jaula de 1.20 x 1.80”, aislada como una pantera, tal vez para vengarse de su padre, Agata tuvo que soportar los peores castigos, pasó su encierro entre intentos de violación , soñando con la muerte de su padre la misma noche en que esta ocurría y con duendes verdes y feos que a veces aparecían en su celda.
En libertad, volvió a Rosario y encontró trabajo vendiendo publicidad por la calle, luego se fue a San Juan, donde los Galifi tenían una bodega, allí la encontraron en 1972 periodistas de una revista , llevando una vida limpia, como dueña de una zapatería, en donde le dician “la Nena” o señora simplemente, y solo se hablaba maravillas de la ella. De esos años de aventuras solo conservaba un medallón con la foto de Don Chicho, su padre, a quien Agata veneraba. Si hoy viviera tendría 89 años y mucho para contar.

Adios Don Fratelli

Esta historia la conté mil veces, y me reí de ella otras tantas. Pero fueron de esas historias que una las escucha absorto, sin moverse, casi sin respirar para no interrumpir y se va saboreando cada palabra, cada pedacito del relato como si fuese un caramelo. Es que en un punto una buena historia bien contada es placentera, aunque este llena de exageraciones y de falsos hechos, pero la manera es que es narrada la hace absolutamente interesante.
Don Fratelli era de esas personas que novelan lo que cuentan, le agregan datos y situaciones que hacen la historia más suculenta y no por eso menos creíble. Su casa quedaba a la vuelta de la mía, eran años en que las bicicletas se podían convertir rápidamente en naves espaciales y cualquier persona en la calle era un enemigo potencial, en eso nos parecíamos a Don Fratelli, un hecho simple podía convertirse en una situación emocionante, con sólo activar la imaginación.
Don Fratelli llevaba una vida rutinaria, la típica vida de un jubilado en un pueblo donde nunca pasa nada, por las tardes se dedicaba a sus plantas y después baldeaba la vereda, que tenía de esas baldosas amarillas con canaletas, que según él, fueron inventadas para que limpiarlas sea una tarea más fácil. Después se sentaba en su portón de rejas verdes a tomar mate. Nosotros éramos su auditorio para cientos de historias, nos llamaba a sentarnos con él y en un respiro a tanta balacera y piedras libres, terminábamos siempre escuchando sus historias, de cómo se escapó de Italia, de cómo llegó al país, en fin, tenía un repertorio infinito.
El ritual era siempre el mismo, “les voy a contar algo que me pasó una vez”, hacía una pausa, detrás de esas palabras podía venir una historia de aparecidos, un crimen, una anécdota de su Calabria natal, pero era esa pausa lo que nos permeabilizaba, nos cargaba de ansiedad y avidez por saber que vendría después; se cebaba un mate, lo tomaba despacito y comenzaba a relatarla lentamente, se agachaba aún más para estar a la altura de nuestros oídos y por momentos hacia algún silencio, como hurgando en su memoria detalles que podían quedar ocultos y que enriquecerían la historia.
“Hace unos años, antes de que alguno de ustedes naciera, teníamos acá en casa un loro, se llamaba Victorio, como un hermano mío que quedó en Calabria, Victorio hablaba, repetía casi todo lo que le enseñábamos, lo dejábamos suelto y jamás se escapó, estaba bien con nosotros, en verano se quedaba afuera, no le gustaba el calor, pero en invierno estaba todo el día adentro. Una mañana cuando me levanté, Victorio ya no estaba, se había ido, lo esperamos varios días, lo buscamos por todo el barrio, pero jamás apareció, en casa quedamos muy tristes porque era uno más de la familia, pero al fin y al cabo era un animal. Años después, salí con mi cuñado a pescar al dique del Carrizal, estábamos cerca de un acantilado donde suelen anidar todo tipo de pájaros, de repente vi una nube verde que se acercaba, era un bandada de loros, pero al mirar bien uno de ellos se descolgó de la bandada y vino directo hacia el bote, pasó rozando nuestras cabezas y se escuchó decir: “Adiós Don Fratelli”, repetido varias veces por él y por el eco que había en el lugar, era Victorio que se había ido a vivir con los loros barranqueros, en definitiva volvió con los suyos. Cuando llegué a casa y le conté a todos lo que había pasado nos quedamos más tranquilos, Victorio no estaba solo, estaba con los demás loros, donde debía estar”.
Después vieron las conjeturas típica de un grupo de chicos que ve a los viejos como gente que inventa cosas “Mirá si le va a gritar adiós Don Fratelli si los loros no hablan, sólo repiten” “Pobre Don Fratelli cada vez esta más loco” y otras tantas opiniones de pibes que creen saberlo todo.
Siempre recuerdo esa historia, no se si por la forma en que me la contó, pero quedo grabada en mi memoria junto al olor a malvones rojos de su patio. Nunca me detuve a pensar que podía tratarse del deseo de un viejo inmigrante calabrés que jamás volvió a su patria natal y que el desarraigo a esa altura de su vida le pesaba tanto que nunca pudo desplegar sus alas y como Victorio, volver a ver a los suyos.

Malas Noticias

Confieso que leo Infobae, y cada vez me sorprendo más, ha comenzado a mutar hasta convertirse en una mezcla entre Diario Popular y La Nación, alquimia bastante rara por cierto. No me considero un gorila (hablando de simios, se confirmó que el tapado de la foto de Maria Julia correspondía a la piel del último gorila blanco que existía) pero es un ejercicio crítico interesante. Prefiero esa mezcla de gorilaje devenido popular (se que esto es una contradicción, pero Hadad esta tramando algo...) antes que las mentiritas de La Capital (paren la mano loco, se están yendo al carajo). Hoy encontré cosas muy interesantes que me gustaría compartir con Uds, y que avalan mi teoría de que la mejor noticia es la noticia pelotuda o la no-noticia, les tiro tres títulos que llamaron mi atención:
1- Un cuerpo se levantó de una camilla y le dió una paliza al médico
2- "Si escucho cumbia me tiro por la ventana...y se tiró"
3- Profesias vaticinan que se acerca la 3era guerra mundial
No tiene nada que ver con el articulo, pero es para que se entretengan, miren esto...

18 de Mayo ¡Feliz Día¡

¡Feliz día de la Escarapela! a todas las escarapelas que nos leen diariamente, y porque no a todos los caripelas. Un saludo grande a French y Beruti los pioneros del merchandising.
A todos aquellos que les dijeron: vení a cobrar el día de la escarapela, bien vayan, hoy es el día.

Amor perfecto

...No se cuanto tiempo permanecí sobre mi cama sollozando por el único amor de mi vida. Más tarde, oí los pisadas de mi padre subiendo las escaleras. Durante un momento volví a ser el niño que esperaba que le arreglaran las mantas y le dieran un beso en la frente. Pero esta era una herida a la que ninguna frazada podía curar, de pronto sentí miedo de lo que diría papá. Miedo de que dijera: “pronto habrá algún otro amor” y que por siempre permaneciera entre nosotros esa falsedad. Porque en algún lugar profundo de mi ser yo ya sabía que ni pronto ni jamás habría otro igual.
Junto con el penetró un dulce aroma a cigarro, y por supuesto el no pronunció aquellas palabras falsas y ociosas. En cambio dijo:
-¿sabes que es lo que hiere tanto? Es el amor. El amor es la fuerza mas poderosa del mundo, y cuando se la bloquea produce dolor.
Y añadió:
-Hay dos cosas que podemos hacer cuando esto sucede. Podemos matar al amor de modo que deja de herirnos. Pero, por supuesto una parte de nosotros también muere. O podemos, pedirle a Dios que abra otra puerta para que ese amor viaje. Dios ama a esa persona que perdiste mucho más de lo que la amás vos, y si le pedís, El te dará su amor para ella, un amor que nada puede impedir, que nada puede destruir. Siempre, cuando no podamos amar en la forma humana tradicional, Dios puede darnos la forma perfecta...

La justicia en la patria cartonera

¿Hay una imagen más fuerte que una madre llorando la muerte de su hijo? Sí. Creo que si. Y es la imagen de una madre viviendo por segunda vez la muerte de ese hijo. En esta patria cartonera donde vivimos, nos estamos acostumbrando a que la justicia haga “replay” del dolor , como si se tratara de un buen gol, de algo digno de ser repetido una y otra vez. Con esto quiero hacer referencia a la liberación del Omar Chabán “el rey del under”, y que bien que le sienta el calificativo, porque under es lo bajo, under es lo subterráneo y es allí donde viven la alimañas y las cucarachas y este personaje excéntrico y llorón es en el único lugar donde puede reinar, allá abajo entre la mierda.
Seguramente el poder judicial contempla el mecanismo para que “el rey de las cloacas” quede en libertad con el pago de una fianza de quinientos mil pesos por el crimen de ciento noventa y tres personas, ese es el precio que nuestros jueces cotizan la vida de los pibes de Cromagnon algo así como dos mil quinientos pesos por cada uno de ellos .Eso es lo que vale para la justicia cartonera las ilusiones, las esperanzas y la vida de quienes murieron una vez, y el viernes a la tarde volvieron a hacerlo, morir dos veces, y vaya a saber cuantas veces más tendrán que hacerlo.
¿Pero que hay de los vivos? ¿de los que tienen que convivir día a día con el dolor de la pérdida?, ellos no importan, la impunidad y la corrupción asfixió sus sueños una noche de verano y vuelve a asfixiarlos nuevamente con la libertad del principal responsable de la matanza de diciembre. Todos habremos visto por televisión a esas madres llorando en las puertas del Palacio de cartón de tribunales, a la policía pegándole palos al dolor, para dejar marcas externas de ese dolor que ya llevan internamente ahora no quedan dudas de que les duele, no solo les duele la muerte , sino también les duelen los moretones de los palos que recibieron.
Pibes que vuelven a morir una y otra vez, padres que murieron junto con ellos, tienen que volver a hacerlo innecesariamente, aquellos que sobrevivieron a la tragedia seguro habrán sentido de nuevo el olor ácido del humo que iba apagando una a una la vida de aquellos que caían a su lado. ¿Es necesario volver a revivir ese año nuevo maldito? ¿hace falta volver a cerrar las puertas de emergencia para atrapar a los que pudieron escapar? Parece que si, que la justicia que debería castigar a los culpables, esta vez castiga a los que sufren, como si ya no fuera demasiado castigo la indiferencia de un pueblo adormecido que solo grita y golpea cacerolas cuando le meten la mano en los bolsillos, pero que un día después de aquella noche trágica, mientras cientos de padres recorrían hospitales, daban vuelta cadáveres para encontrar a sus hijos, la patria cartonera encendía petardos y bengalas para despedir el año. Los que se iban muriendo de a poco , esos, eran amigos de otros, hijos de otros, perfectos desconocidos, había que festejar que se iba un año, que se apagaba la vida de un argentino no importaba, bastaba con un hipócrita ¡que tragedia pobres pibes! para darnos permiso para festejar, eso nos redimía y jugábamos a ser solidarios con aquellos que se murieron lejos, en un boliche perdido de un barrio porteño, que ni siquiera conocemos.
Sólo bastó un buen abogado, un miserable pago de dinero y la súplica llorona , cobarde y maricona , para que la justicia de cartón se conmoviera y dejara en libertad al rey para que pueda volver a reinar en las cloacas, allí abajo, entre la caca.
Seguramente habrá fiesta en el bajo mundo, las cucarachas deben estar contentas con el regreso de su rey que vuelve a sentarse en el trono inmundo y fétido, de donde tuvo que huir una noche, pero eso ya pasó, esta de vuelta, y la fiesta interrumpida ahora puede continuar, pero esta vez las puertas de emergencia estarán bien abiertas y señalizadas por las dudas que Chaban tenga que volver a escaparse.
Andrés Petersen

Habemus Dominiun

La expectativa iba creciendo a medida que pasaban los días y ls chimenea solo despedía fumatas negras, pero hoy Viernes 13 (no te cases ni te embarques) la fumata fue blanca y las puertas del balcon se abrieron y se escucharon las palabras tan esperadas :Patrimonium petri ordo fautuorum carpe diem in patris inmensa vita sicarii diem venefex tax poupoli HABEMUS DOMINIUN, o sea, Tenemos Dominio, Ya somos una pagina .com.ar, ya fue el Weblogs, se viene una nueva etapa, ahora vamos ha ser una pagina de internet.
Nos hemos graduado, de bloggers pasamos a internautas
¡Un pequeño paso para nosotros, un gran salto para la humanidad!
Desde ahora el nombre elegido es WWW.DURAZNOSANGRANTE.COM.AR

“Sin Tolerancia no hay Futuro” – Programa 3

(Cortina musical de servicio informativo)
Daisy Mc King: Continuamos con el SIDE – Servicio informativo de Enemas, premiado con el “Cuadro de Videla Descolgado” al mejor servicio informativo.
Daisy: Localessssssss
Negro Gonzalez Bronce: Fue hallado esta mañana el cuerpo carbonizado de un hombre, bah de un hombre... en su departamento. Según los peritos, habría sido atacado con un lanzallamas..ejemmm...
Daisy: Nacionalessssssssss
Negro: El presidente...perdón ...el ex presidente Carlos Menem, dijo que el tema de los sobresueldos es todo una mentira inventada para manchar su imagen.
Audio: io creo que todo esto fue inventado por la Maria Julia que de tanto estar enceshada esta divagando. ¿Ustedes creen que io hubiera pagado sobresueldos? Hubiera usado esa plata para aiudar a los ninios y jubilados. Por favorrrrrr.
-Cortina Musical de Mercedes Sosa cantado “Comandante che Guevara”
Daisy: ayyyy negro porque hay tanto humo en la sala del operador, ni que hubiera explotado una garrafa
Negro: nada, nada gorda, fue un problema técnico nada más ya lo solucionamos por suerte estaba el operador suplente, porque el otro se descompuso, ejemmmm
Daisy: Buenos Diassssss Rosario....arriba remolonessssssss
Negro: Buenos díasssss compratriotasssss
Daisy: ¿cómo estás hoy negro?
Negro: contento Daisy, fuimos premiados al mejor servicio informativo y además estamos primeros en todas las mediciones, somos los más escuchados.
Daisy: ayyyy negro es buenísimo, yo estoy chocha ¿qué vas a hacer con el premio?
Negro: Colgué el cuadro del general en el living quedo hermoso, lo puse al lado del de Bignone que ganamos el año pasado. Un verdadero museo patriótico tengo en casa.
Daisy: ayyyy negro a ver si me dejas un día algo para mi...solo tengo en mi repisita un Mickey gigante de cuando trabajaba en radio Disney...¿pero negro cual es el tema de hoy?
Negro: bueno, gorda el tema de hoy es muy preocupante el gobierno comenzó con la campaña de reparto de preservativos desoyendo las advertencias del obispo castrense, se van a quemar en el infierno junto con Hebe de Bonafini...
Daisy: ayyyyy negro explicame bien, vos sabes que yo soy experta en la biografía de las Bandana y en la de los chicos de operación triunfo, de esos temas no entiendo mucho.
Negro: mira gorda, el tema es que desde el gobierno subversivo que tenemos hoy empezaron a repartir condones en las esquinas como si fueran escarapelas, se hacen los progres con este tipo de cosas sin saber que agravian la moral y las buenas costumbres de los ciudadanos decentes, que no usamos esas porquerías porque estamos sanitosss, bien sanitossss.
Daisy: ayyyy negro en serio ¿y son gratis? Mira que mi novio gasta fortunas en esas cosas cada vez que salimos, le digo que ya mismo vaya a buscar...
Negro: Daisy no seas desubicada que estamos al aire, otra cosa que me indigna es que en los centros de salud van a empezar a repartir anticonceptivos gratis como si fueran pastillitas tic tac, una vergüenza, ¿no conocen el sistema anticonceptivo aprobado por la iglesia? El famoso método Billings, es más seguro, eficaz y no malgastaríamos fondos públicos en esas porquerías.
Daisy: ayyyy si negro es el que usas vos con tu señora, el que me contaste, pero es redifícil, yo se lo comente a una amiga y va por el hijo diecisiete ya...
Negro: Mejor pasemos al móvil que nos esta llamando.....
Móvil: buenos días Negro estamos aquí en el cuartel general de policía con el señor...disculpen con el flamante Subcomisario Juan Pablo Feidman ya que hoy se le otorgó ese rango por los servicios prestados a la patria en una emotiva ceremonia.
Feidman: hola negro disculpa la emoción pero no sabes lo lindo que me queda el uniforme, con los botoncitos dorados y la gorra me queda justita, además me regalaron un chaleco antibalas buenísimo
Negro: felicitaciones Juan Pablo, te merecías una distinción así, porque sos un luchador que siempre le pusiste el pecho a las críticas de la izquierda retrógrada , realmente te felicito.
Juan Pablo: Gracias negro.
Daysi: Juammpiii un besito te mando desde acá y felicitaciones... y bueno vamos cerrando el programa de hoy.
Negro: chauuuu chauuuuu chauuuuu chauuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Ilusión Canalla

Hablando con un amigo, por internet , en realidad nos escribíamos en tiempo real o sea chateábamos, ( dudar de que palabra utilizar demuestra que la tecnología avanza más rápido que nuestra capacidad de darle nombre a las acciones que se dan por la red).
Pero me fuí por las ramas, en realidad a lo que quería hacer referencia era a una frase que me dijo (escribió...uffff) y que llamó profundamente mi atención y es la siguiente “no es ansiedad lo que tengo, es que me hago ilusiones”, me quedé pensando largo rato sobre esto, especialmente en la palabra “Ilusión”, algo que solía hacer habitualmente, pero que con el tiempo fuí perdiendo, esa sensación de que se despierten en mi esperanzas atractivas, deseables. No es que haya perdido la capacidad de tener esperanzas, no, pero fueron ganando terreno otras sensaciones que se despiertan mas rápido, como el enojo, la desconfianza, la frustración y otras tantas que no quiero nombrar. ¿Es la ilusión una capacidad que se va perdiendo a través de los años en la medida que muchas de esas expectativas no se fueron cumpliendo?. Me temo que si, que la capacidad de ilusionarse es directamente proporcional a las expectativas cumplidas. Mi primer reacción fue darle una clase de cómo no depositar demasiadas energías en un hecho que tal vez no pase pero que tal vez pase (¿se entiende?) pero me contuve cuando me di cuenta de que no podía trasladar mis experiencias a otra persona que aún es capaz de imaginar que algo bueno y lindo pueda llegar a ocurrirle, hubiera sido una mala jugada de mi parte. Porque tal vez lo que imagina se haga realidad y la ley que acabo de esbozar solo sea válida para mí y no extensiva a todos. La ilusión es soñar despierto, volar sin necesidad de alas y eso es algo que pocos poseen, por eso canallón querido, no pierdas esa capacidad, muy pocos se animan a decir que se ilusionan, lo sienten, pero no lo dicen y aunque las cosas no siempre ocurran como queres, trata de que las frustraciones no socaven ese don que tenes de volar sin despegar, porque quedarse sin ilusiones es perder el poder de hacer que las cosas sucedan.

Menú del día: Colita de cuadril con salsa Beane.

Cuando uno se pregunta porque una persona lleva a cabo un acto macabro, o que la moviliza a hacer esto repetidamente convirtiéndolo en un asesino serial, piensa primero que está loca, que es diferente a uno por X motivo, que tuvo problemas de chico. Y sino empieza la sarta de estupideces: que es adorador del diablo, que lee cosas extrañas, que escucha música satánica (desde Mozart, pasando por los Beatles hasta King Diamond), que la televisión es la culpable, que escucha mensajes subliminales en la radio, que Ibarra tiene la culpa, que es negro, yanqui, judío, chino, blanco como una teta, comunista, capitalista, burgués, zurdo, radical, progresista, o simplemente maricón.

Lamento desilusionarlos a los del segundo grupo o sarta de pelotudos, porque creo que en el Siglo XVI no existía el comunismo, no había nacido Nietzche, no había nacido Mozart, no había tele, tampoco radio, los yanquis no pudieron meterse en esta historia, y tampoco eran ninguna de las otras cosas antes expuestas. Pero para quien quiera pegarle, existía el capitalismo, yo no voy a decir nada (pero vos dale pegale, si sabes que te gusta). Ah me olvidaba, recién escuche a uno gritar: "Es culpa de Ibarra", no, él todavía no había nacido. Ni tampoco ningún antepasado suyo, y no creo que tenga parientes de esa parte del mundo.

Esta historia se trata de un hombre llamado Sawney Beane, este habia nacido a finales del Siglo XVI (algunos dicen que nació antes, a finales del siglo XIV, pero bueno si ya les pegaste al capitalismo no importa) en una familia granjera a las afueras de Edimburgo, Escocia. Si, en el país donde lo medieval predomina y es espectacular, y que es conocido por William Wallace, el Loch Ness donde está Nessie, y donde los hombres usan polleras(prometo no burlarme de esto) llamadas kilt y pompones en las medias (y que carajo usan las porristas ahí?).

Siendo joven, Sawney y su esposa Hellen, abandonan su casa, en el medio de su travesía, se ocultan en una caverna, donde tenían un espacio de una milla (envidia de Mariana Nannis). Entonces la pensaron y vivieron los próximos 25 años de su vida, donde llevaron a cabo los actos por los cuales aparecen en esta sección. Ustedes se preguntarán que habrán hecho estos dos seres humanos siendo tan jóvenes y tan inocentes...como el Silencio de los Inocentes.

Todo empezó cuando Sawney se dio cuenta de que con la plata que le robaba a la gente que pasaba por el lugar, no podía comer. Es decir, no la pensaron bien, y como la esposa no sabía cocinar tomaron como resolución matar a quienes robaban y con ellos alimentarse. Después de haber asesinado a un hombre, una mujer o un niño, transportaban el cadáver a su madriguera, y allí lo descuartizaban y después se lo comían; éste era su único alimento. Como "seres humanos" se empachaban de tanta comida y tiraban al mar piernas y brazos de las víctimas, procurando hacerlo a una gran distancia de la cueva en que vivían; aquellos miembros eran devueltos con frecuencia por el mar a la playa, en diversas partes de la región, para asombro y terror de los que los descubrían, y de otros que oían hablar del macabro hallazgo.

En esta simpática familia, que iba creciendo rápidamente llegando al número de unas 30 personas, el incesto era una práctica habitual, de tal forma que se mantenían relaciones entre hermanos, padres, madres e hijos (Ratzinger ya está preparando la hoguera).

Ante tantos cuerpos que encontraron los campesinos de la zona, empezaron a surgir las hipótesis de hombres lobos, vampiros, demonios, chupacabras, tortugas asesinas, Callejeros, Ibarra, el Cartonero Baez, Guzmán, y a Menotti(o Gandalf) también se lo culpó.

A consecuencia de no encontrar a sospechosos, empezaron a hacer la gran "alguien tiene que morir", así que muchos que eran inocentes fueron juzgados. A estos se les sacaba la confesión a la fuerza por medio de un interrogatorio muy sencillo: la tortura. Esta era la secuencia:

-¿Usted es el culpable de los asesinatos?

-No

-Pero usted vino del bosque.(un par de latigazos)

-Si, pero fui a buscar unas flores para mi amada.

-Listo muchachos, tenemos fiesta igual, sino es el asesino entonces es gay.(unos palazos en la cabeza para que lo piense mejor)

-Yo no soy gay.

-Si claro. Usa pollera y busca flores. Vayan preparando el fuego, compren unas achuras.(rotura de costillas a patadas en el suelo)

-No, por favor basta (vomitando sangre).

-Traigan el atizador.

-Nooooooo, está bien si yo los maté a todos.

-Bueno, tanto lío. Viste que no costaba nada admitirlo. Bueno, eres sentenciado a la horca. Muchachos vayan trayendo al otro acusado. Y por favor, díganles que se pongan pantalones, que la reina está excitadísima.

El clan Beane, asesinó y comió cerca de mil personas en 25 años, pero su cacería se terminó una tarde que un hombre y su esposa, montados en el mismo caballo, regresaron un atardecer a su hogar, después de haber visitado una feria, y cayeron en la emboscada de aquellos desalmados asesinos, que se lanzaron furiosamente sobre ellos. El hombre se defendió valientemente con espada y pistola, derribando a algunos de los asaltantes.

La mujer cayó y fue asesinada y devorada ante los ojos de su esposo de manera sanguinaria ya que las mujeres caníbales la degollaron y empezaron a chupar su sangre con tanto placer como si fuera vino; después le abrieron el vientre y le sacaron las entrañas(que lindo, querían ver si traía sorpresita). El hombre empezó a luchar con más fuerza todavía sabiendo que si caía iba a ser el postre.

Por suerte para él, un grupo de 30 personas, que volvían de la feria, vieron el hecho atroz, esto hizo que los caníbales Beane ordenaran la retirada para la cueva.

El hombre, que era el primero que salía con vida de una emboscada de los implacables asesinos, contó a los recién llegados lo que había sucedido y les mostró el cadáver de su esposa (es decir el brazo, y las piernas, y creo que lo otro era una parte de la cara), que los forajidos no habían podido llevarse. Todos quedaron horrorizados ante su relato; le llevaron con ellos a Glasgow y pusieron el asunto en conocimiento de los magistrados de la ciudad, los cuales informaron inmediatamente al rey.

El rey con 400 soldados partieron hacia el bosque, lo que menos pensaron es que los encontrarían dentro de la cueva, pero allí estaban junto con sus amigos los cadáveres, abrazados, tomando, haciéndose bromas, otros estaban dale que dale en la cama, y otros sacándose fotos. Los soldados que se sintieron como en su casa, ya que ellos hacían eso, sacando lo de comer las personas. Se enojaron aduciendo que ellos nada más podían hacer aquello. Y bueno como saben ustedes no sobrevivieron los caníbales ya que fueron ahorcados(los hombres) y quemados(las mujeres). Ninguno de ellos admitió su culpabilidad.
Por Lestat.

5/5/05 - La pucha que valía la pena estar vivo

Parece mentira, pero aún en el siglo XXI se sigue especulando sobre el día del fin del mundo, según predicciones hoy sería el “gran día gran” en que la especie humana sería borrada del planeta y reemplazada por otra mas resistente (¿las cucarachas?, pobre los de Raid, la venganza será terrible).
La cuestión según los analistas (ojo, este es Hugo Bonito profeta rosarino) es que un meteorito gigante se estrellaría contra la tierra (el socotroco sería manejado por un ET alcoholizado y no vería la señal de ¡Peligro Planeta Tierra¡). Sí esto fuera cierto nos quedan exactamente 7 horas y media para disfrutar de este hermoso planeta azul, no es para causar alarma, esa no es la intención, pero si para que te apures en hacer lo que nunca te animaste a hacer o en saldar asuntos pendientes.
-Sí estas a dieta, olvídalo, preparate un flan con 12 huevos y caramelo. Disfrutalo.
-Para los que habían dejado de fumar, te aconsejo que subas al techo, te pongas boca arriba y te prendas un buen habano cubano (no hay ninguna connotación política en este consejo) y esperes la llegada del meteoro, tirale el humo cuando lo tengas a un metro de la cara.
-Si estabas peleado con alguien (novia, amigo, familiar) no pierdas el tiempo en pedir disculpas, usa el poco tiempo que te queda en algo más productivo, de que te sirve ahora que van a dejar de existir (vos también....)
-De más están los concejos de siempre de tomarte la vida, hacer el amor y demás cosas que siempre se dicen cuando esto se anuncia ( no vamos a ser reiterativos).
-Para los hinchas de Estudiantes, vaya mi más sincero consuelo, habrá que esperara hasta la próxima evolución (un millón de años más o menos).
-Para los de Gimnasia les pido por favor cordura, nada de burlarse porque ustedes también se van a pulverizar.
-Para los yanquis, también, justo ahora que estaban por dominar el mundo, que mala suerte che....
-yo por mi parte me voy a poner a jugar al ring raje algo que siempre me gustó y que no hago desde hace mucho tiempo.
Lástima el weblogs, estaba quedando lindo, pero bueno, nos encontraremos en la próxima vida.

NE: si no pasa nada, olviden todo esto, lo mismo dijeron el 8/8/88 y 7/7/77, y lo van a seguir diciendo el 6/6/06...siempre hay alguien que se la cree y algún gil que escribe algo al respecto.

Rosario “ Ciudad de La Gallega”

(aclaración: la siguiente nota a sido publicada por un periodista del medio, y de ninguna manera nos hacemos cargo de sus dichos. Según explicó el autor la nota no persigue ningún fin de lucro ni mucho menos.)

ojo que acá empieza... shhh.

Como cambió la arquitectura de la ciudad, es increíble. Nadie se acuerda de la granja de Pepe, y menos de la de Mary ( igual no podía durar tanto tiempo). Rosario está cambiando, ya no es más la ciudad de la bandera, ni ahí, eso era muy cursi. ¿Cómo el rosarino iba a ser reconocido por el monumento a la bandera?¿en que cabeza cabe? Ahora es todo mucho mas fácil, por ejemplo: cuando tengo que ir a la comisaría de menores, no voy más a Dorrego al 900, no... ahora voy al frente de La Gallega. Antes no sabia bien en donde bajarme para ir al dentista, ahora es re fácil. Me tomo el bondi y cuando veo el supermercado me bajo, toco timbre en la única casa que quedó en la cuadra que es la de mi dentista y listo. Ya no me junto mas en el Bar de Luis, ahora nos encontramos en el bar que está al lado de La Gallega. Como esa hay muchas. ¿Sabes lo que hace mi vieja? No va más al súper, se mete en Internet ( ojo que ahora tengo banda ancha) y compra desde ahí. Lo mejor de todo es que te lo traen en 5 minutos y eso que estamos re lejos de La Gallega, la más cercana la tenemos a 6 cuadras en Pellegrini y Mitre, después hay 5 o 6 más pero que están como a 10 cuadras de distancia. ¿A que no sabes en donde trabaja mi hermana? .... si ahí ¿Y mi primo?... también. Te hago una pregunta... ¿ sabes donde vivía mi abuela? ¿no? Bueno... te digo, Além al 1100, siiii en donde está La Gallega ahora.

NE: Sin embargo estamos abiertos y escuchamos ofertas publicitarias de la cadena de supermercados más grande que hay en la ciudad, donde están los mejores precios. Sin ser tendenciosos y con la objetividad que nos caracteriza el, Grupo Editor.

Las enseñanzas de la Chechi

Hace unos años ( mejor no recordarlos) le Chechi había presentado su sitio de Internet Isomos.com, con una mega fiesta, en el que se destacaba “ el lugar de Cecilia”. Allí se podía leer como se definía a ella misma en pocas palabras: “ Mi éxito es patrimonio de todos”, “ El dolor puede ser comienzo de una nueva vida”, “ La amistad es la mejor elección, y el amor la energía mas potente y valiosa” y “ la misión de todos es ser feliz”.
Después de frases tan profundas, no faltaban fotos ( y si... era obvio ¿no?) que recorrian la vida de la “estrella”, desde que nació hasta hoy. Sus recetas preferidas, precedidas por consejos muy interesantes ( recomiendo que vallan copiando) : “ Las pastas, cuanto más sencillas estén, mejor”. Había un artículo que se titulaba: “ La prensa la persigue” ( si... a ella). También estaba su película preferida, My Fair Lady, y ella les contaba a sus fanáticos que “ después de verla quedé convencida de que todos tenemos la posibilidad de convertirnos en príncipes y princesas” ( haaaaa.... que lindo).
La Chechi contaba también que en el colegio su libro de cabecera era “El arte de amar”, de Erich Fromm, que en su estadía en su casa de Miami la acompaña “la insoportable levedad del ser” de Milan Kundera, y que últimamente había descubierto a Paulo Coelho, con “El Alquimista”.
También había recomendaciones para viajeros que quieran ir a los lugares preferidos de la diva. Y algunos de sus secretos domésticos: “ Nunca falta en mi heladera un quesillo, palta, torta de nuez y pisco sour” ( y el Carlo, si no es imposible conservarlo). Y daba consejos no sólo para estar siempre bella, sino para superar el dolor y los fracasos. “ Que te alaben y te destaquen es sinónimo de fama, no de éxito. El éxito es ser feliz y equilibrado, creer que lo más atractivo es disfrutar del camino, y no llegar a la meta”.
Una verdadera predicadora.
Lamentablemente su página ha dejado de funcionar hace algunos meses por falta de recursos económicos, lamentamos mucho lo sucedido y esperamos que pueda solucionarse. Para que todos podamos volver a deleitarnos con sus conceptos de vida, hemos decidido abrir una cuenta para que depositen algunas monedillas. Mas información comunicarse con el grupo editor.